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- Agua oxigenada en aerosol.

- Microondas doble: para calentar dos cosas a la vez y ahorrar energía, tendría "dos pisos". Si ya existe no lo sé... ¡yo lo inventé igual!

Hasta hace no demasiado tiempo, las casas de empanadas sólo vendían una poca variedad de sabores. Las opciones no salían de carne, jamón y queso, pollo, humita y atún (estas dos últimas ni siquiera eran fáciles de conseguir). Sin embargo, las modernas opciones de capresse, verdura, roquefort, calabresa, queso y cebolla, carne picante, carne cortada a cuchillo e innumerables etcéteras, ampliaron tanto la variedad que los negocios de empanadas se ven forzados a abominables métodos para intentar –sin éxito– diferenciar el contenido de cada una de ellas.

Yo era tanguero, ¿sabe? Un guapo derecho viejo.

Siempre la vieja y el rioba y los muchachos primero.

En la milonga, entre fasos, y escuchando el bandoneón,

descerrajaba unos tonos, con la guitarra y la voz,

añorando ese pasado que me llenó de ilusión.

Yo solía pasar tardes enteras bajo las sombras de un pequeño bosque de imponentes eucaliptus que hay detrás de la estación de trenes de Villa Bosch. Leyendo libros, tomando mate, discutiendo temas sin importancia con amigos o viendo el tren pasar, yo disfrutaba de esa porción de naturaleza, la más histórica y vital de mi barrio fundado hace unos 60 años por un tal José María Bosch. Esos eucaliptus son la máquina que suministra aire puro a todos los vecinos y que emana historia desde sus raíces.

Anoche, por ejemplo, estuve pensando en la evolución de las cubeteras de hielo. Cuando era chico en los setentas había unas cubeteras de aluminio, como una bandejita dentro de la cual se ponía una rejilla de metal que dividía el agua en cubitos. Pero dividía mal, quedaban pegados por abajo y por los bordes; para vaciarlas había que azotarlas con mucha fuerza sobre la mesada de mármol y volaban pedazos amorfos de hielo por todas partes.

Y ella repite que hay otra realidad, pero dónde, pregunto yo, dónde está esa otra realidad. Y ella me observa con rostro serio y me pide que no mire esta noche debajo de la cama.

Hacía años que la tribu esperaba la llegada del Teté. Los ancianos afirmaban que su advenimiento cambiaría radicalmente el destino de su pueblo, pero el transcurso del tiempo y la desidia en preservar las tradiciones les impedían recordar las razones por las cuales sostenían tal teoría. Según especulaban los más sabios, sin fundamentos, el Teté podía ser un cacique milagroso, un maldito dictador sanguinario o algún ser monstruoso que condenara a sus familias al exterminio, entre otras cosas aún peores.

Un día sale apurada de casa y se deja el libro que estaba leyendo sobre la mesita de luz. No se olvida las llaves. No se olvida la billetera. Pero sí el libro.

"Los Coritos" está en plena sierra cordobesa, lugar donde aún hoy no llega la luz eléctrica. Viajábamos desde Metán –Salta– en el tren cochemotor del ferrocarril General Belgrano, hasta Deán Funes –Córdoba– y desde allí partíamos a "Los Coritos" en carro, carreta o sulky. Pasábamos por San Pedro de Toyos y mucho más adentro, sierra adentro, aparecía la casita de adobe de mi bisabuela Dolores, el aljibe, los tunales, los corrales de las cabras, las arroperas, el horno de barro, y el telar de mi bisabuela debajo de un frondoso molle.

Si hay algo que sobra en la etapa escolar de la vida es el tiempo. Imaginate un martes de junio de cuarto grado. Sentís que estás en un túnel larguísimo: faltan cuatro días –en la infancia, una eternidad– para que termine la semana; luego vendrán otras tres semanas –un desierto lleno de tiempo– hasta las vacaciones de invierno, que pasan mucho más rápido porque todo es más divertido; después faltarán unos meses que se miden en años luz, aunque sea una medida de distancia, para las gloriosas vacaciones de verano. Pero entonces recién te habrás movido un casillero en ese juego infinito e infernal que es la vida colegial. Todavía faltarán muchos, muchísimos, tantos casilleros que no te animás a contarlos.