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Recientemente, un juez de Nueva York invalidó las patentes genéticas relacionadas con los genes BRCA1 y BRCA2, cuyos derechos estaban en posesión de la empresa privada Myriad Genetics. El juez ha dictaminado que dichos genes “son productos de la naturaleza, no invenciones, y por tanto no pueden estar sujetos a las leyes de propiedad intelectual”.

Dios tira la línea y se sienta

en la nube a esperar

a que pique, piensa “ahora”
y saca una ballena.

Hace poco volví a ver “Manhattan” de Woody Allen y me encontré con esa sonrisa tonta que suele acompañar a la ternura y el enamoramiento instantáneos. “Qué raro”, me dije.

Existe un piolín, un piolín con un extremo atado a un ganchito que hay en la coronilla, en el techo de la cabeza, por dentro del cuerpo, el punto más alto de la cabeza del mamífero mediano que se ha dado en llamar ser humano, también llamado persona, con independencia de su edad, su raza, o su religión.

Más cerca de la merienda que del almuerzo depositamos nuestra hambrienta humanidad en el local del creador de la fugazzeta con queso.

Veníamos de uno de esos eventos de tribu, en este caso de skaters. Cuando voy a estos sitios, me imagino a mi hija mayor respondiendo a la pregunta de la maestra sobre lo que hicieron el fin de semana: “El sábado fuimos a un lugar en donde un montón de chicos saltaban en patinetas, tomaban latas de energizantes y tenían problemas con el talle de los pantalones porque se les veían los calzones a todos”. La mueca de la seño y el remate de mi hija pequeña: “Y después almorzamos a las 4 de la tarde”.

Cuando la chica se paró al lado mío, dudé. Mi mirada estaba a la altura de su panza y dudé. Miré su cara y volví a dudar: noté un aire angelical que sólo veo en las mujeres embarazadas. Empezó a acariciar su incipiente pancita y ahí dejé de dudar: era una embarazada. Me levanté, traté de abrirme paso entre brazos con olor a chivo y le dije, amable: "Sentate".

Pese a la sangre patricia (descendía de quien decretó en 1811 que los indios dejen de pagar tributo a España) su padre optó por ser maestro rural, y por eso el niño creció jugando en el monte, junto al río Coronda de Santa Fe. Recibido de médico, tuvo que irse a Paraguay tras osar hablar sobre seguridad laboral en el Chaco, en pleno gobierno militar.

Y es imposible contrarrestar este sentimiento, es una de esas cosas que no tienen contracara. Porque puede o no gustarte Saramago –y será algo trascendente o no para cada uno– pero también murió Sandro, murió Michael Jackson, murió Mercedes Sosa.

Una linda salida planeada desde hacía una semana. Un grupo de gente mixta.

Llegamos a un bar pequeño, donde nos esperaban más amigos de amigos. Era una cadena de conocidos que hacía de la reunión un festejo inolvidable.

En un capítulo de Battlestar Galactica ocurre un pequeño diálogo/monólogo con el cual me sentí profundamente identificado. Algo que he sentido toda mi vida es expresado en esa escena de una de mis series de ciencia ficción favoritas.